He loved death, she loved life. He lived for her, she died for him.

« He loved death, she loved life. He lived for her, she died for him. »
Il n'aimait pas la vie, elle détestait la mort. Il a vécu pour elle, elle est morte pour lui.

"La peur d’un nom ne fait qu’accroître la peur de la chose elle-même."

« Where is my mind ? » nom — armstrong prénoms — desmond maverick date de naissance — 10 septembre 1966 âge — trente-et-un ans lieu de naissance — birmingham, angleterre nationalité — britannique sexe — masculin richesse — inexistante état civil — célibataire sang — impur

"Les humains ont un don pour désirer ce qui leur fait le plus de mal."


emploi — chasseur de primes, paria, hors-la-loi, terroriste
participation à la Grande Guerre — pas le moins du monde
réaction face à la victoire de Lord Voldemort — desmond ne s'était jamais vraiment soucié de savoir si le Bien devait l'emporter sur le Mal, ou le Mal sur le Bien, ces conceptions manichéennes le dépassant totalement ; cependant, le fait que la victoire de Lord Voldemort et de ses partisans ait coûté la vie à son alter-ego, l'a rallié à des causes vindicatives qui, s'il n'est certes pas de la Résistance, en fait pratiquement leur allié.

"Le fait que tu sois capable de ressentir une telle douleur constitue ta plus grande force."

Il transpirait l'ironie. Même dans cette façon qu'il eut de descendre du trottoir, d'abaisser le chapeau sur son visage d'impur, et d'esquisser un sourire soumis au passage des sang-pur, Desmond transpirait l'ironie. Il n'éprouvait pas même le respect inspiré par la crainte. Alors, quand il croisa un groupe de mangemorts, quand il foula le caniveau, il aspira volontiers de leur air, sans avoir jamais à les offenser autrement. Sa seule existence les blessait, et il avait fini par s'enorgueillir de cela. « Toi, là. » Desmond releva la tête. « Oui, toi. » Un rafleur l'attendait de l'autre côté de la rue. « Ton nom, impur. » Non seulement Desmond ne le rejoignit pas, mais il se contenta de demeurer, stoïque et silencieux. « J'ai dit... ton nom. » Refusant, excécrable, un doloris le fit poser genoux à terre. Desmond s'inclina davantage, laissant son front frôler le sol et ses cheveux s'imbiber d'eau de pluie mélangée à l'urine. Le rafleur ricana pour toute dignité. « Pauvre idiot. » Il acheva Desmond d'un coup de pied dans les côtes, et s'éloigna sans demander son reste. A vrai dire, son nom devait bien peu lui importer.

Sous le regard des badauds, il se releva. Il n'avait aucune inquiétude, personne ne l'arrêterait plus. Il poursuivit à même le bitume, tourna à droite, puis s'enfonça dans une sorte de patio humant l'hémoglobine.